А потом бессильно сесть на пол, немного успокоившись и унявшись. Понять, покопаться в себе. Нет не принять, конечно. Для принятия еще рано, сейчас бы просто все осознать.
И вот ты сидишь, подперев стену спиной. Телефонная трубка молчит – ей не хочется отвечать на твои звонки. А тебе она звонить, точно не будет. Гордыня не позволит. Ведь тебе она, гордость, не позволила все сделать по-человечески, чем она хуже? Тоже имеет право, как ни крути - злиться и ненавидеть тебя.
Вот сидишь и думаешь - а что если она тоже сидит и думает о тебе? А вдруг ты ей нужен, и она сейчас плачет, не зная, что сделать, что сказать. А главное как сказать.
Ты, подхваченный волной энтузиазма, пришедшего тебе в голову, видимо от выброса какого-то гормона глупости, хватаешь телефонную трубку, обязательно уронив ее на пол. Ведь сложно тянуться с пола до стола, а еще сложнее резко что-то схватить, когда самого трясет от пришедшей догадки.
И не сомневаешься ни секунды, в том, что ответ найден. Клацаешь по кнопкам трубки. Вдруг понимаешь, что номер вылетел из головы и лезешь в записную книжку мобильника. Стыдно конечно признать, что забыл ее номера, но что делать, сейчас не до этого. Листаешь вниз-вниз, находишь ее имя. Нет, конечно, не имя. Какое-нибудь любимое прозвище, Зайка там или Солнце. Ну, в общем, любое популярное и приевшееся название чего-то приятного, но жутко заштампованного, возведенное в ранг абсолюта если угодно. Ведь именно так ты ее называешь. Хотя порой она тебе намекает, что было бы не плохо просто звать по имени. Хоть иногда.
Набираешь номер. Быстрее, быстрее! Нажимаешь клавишу вызова и судорожно прижимаешь телефон к уху. В этот момент в голове проносится мысль, что достаточно было нажать одну кнопку мобильника и все бы произошло гораздо быстрее – ведь еще недавно набирал ее номер. Но ты встряхиваешь головой, выкидывая эту мысль через левое ухо, ведь не о том сейчас нужно думать. Совсем не об этом.
Слушаешь гудки, ждешь. Но никто не подходит, чтобы снять телефон и ответить. Ни она, ни соседка по комнате, которой все равно доме нет. Включается автоответчик. Короткое привет, знаете что делать, сейчас будет сигнал, когда он кончится, говорите.
Ты выслушиваешь записанное обращение, и молчишь несколько секунд, собираясь с мыслями. Но они сейчас носятся у тебя в голове со скоростью пули, выпущенной из автомата. И ты никак не можешь уловить хотя бы кусочек нужной. Вот бы пару слов, а остальное я сам додумаю по ходу дела.
Но, увы, ты так и молчишь. Сказать, что любишь ты не решаешься.
Попросить перезвонить тоже. Так и сидишь с открытым ртом и направленными в пол глазами. Кладешь трубку, нажимая отбой, и думаешь, что вот она вернется и послушает пустое сообщение. Поймет, что это он и позвонит. И сама все скажет. Скажет, что не обижается, что тоже виновата. Ведь это отношения, все поровну. Не надо искать виновных, надо просто разобраться в сложившейся ситуации. Или хотя бы попытаться это сделать. Если не делать ничего, то так ни с чем и останешься.
Но вдруг ты понимаешь, что она может не придти домой. Или ее автоответчик не сохраняет пустые сообщения. Или ее подруга придет раньше, и сотрет это молчаливое признание. Вдруг она сейчас вообще с другим. Сидит в кафе, пьет свой любимый чай с жасмином. А он сидит напротив и смешит ее, рассказывает какие-нибудь интересные истории, о том, как взбирался на высокую гору или прыгал с парашютом. Мол, страшно жутко, но потом…пьянящее чувство свободы и полета смешиваются, и это как наркотик. А она очарованная словами будет смотреть на него влюбленными глазами.
Вдруг ты понимаешь, что сам придумываешь сценарий событий. Изначально отрицательный, такой, что не даст повода усомниться в своей правоте. И в ее грешности. А что если и правда у нее кто-то есть? Может она задерживалась после работы не с подругой? Или ходила в ночной клуб вовсе не день рождение брата отмечать?
И вот у тебя в голове опять рождаются безумные идеи. Как он провожает ее до дома. Держа за руку. А потом они обязательно стоят возле подъезда и разговаривают. Конечно, он опять рассказывает ей, что-то интересное, а она опять с интересом слушает. Потом они прощаются, она даже позволит ему поцеловать себя на прощание в щечку. Конечно в щечку! Она же приличная девушка, а он просто друг. У нее есть парень.
Ты трясешь головой и встаешь с пола, чтобы пройтись по комнате. Стучишь себя по губе телефонной трубкой. Так, легонько, тук-тук. Нервничаешь, не находишь себе место. Тебя переполняет злость. Только ты не понимаешь к кому. К себе? К нему? К Ней?
Останавливаешься возле барной стойки, ты всегда хотел такую на кухню, чтобы можно было стоять за ней или сидеть на высоком стуле, и пить пиво или коктейль. Да и ей она нравилась, она очень любит на нее облокачиваться. Телефон как-то сам вываливается из руки, ты упираешься в эту стойку. Обхватываешь край и сжимаешь, пока пальцы не побелеют. Отпускаешь, когда становиться уже больно, вроде бы немного успокоился.
Наверное, от того, что отвлекся от нее. От мыслей о ней. Как-то на автомате походишь к плите, снимаешь чайник. Трогаешь его ладонью. Теплый. Наливаешь себе чай, делаешь глоток и идешь в зал, думая, что же делать дальше. Кружку слега теплая, а руки замерзли, ты держишь ее двумя руками, пытаешься отогреть озябшие конечности. Хотя не понятно, вроде лето, с чего можно мерзнуть.
Садишься на диван, включаешь телевизор, отпивая еще глоток чая. По телику ничего интересного, листаешь канал за каналом. Тут новости, опять где-то взорвали бомбу. Здесь какой-то дурацки сериал, там прогноз погоды.
Не найдя ничего, ты выключаешь телевизор, допиваешь чай и ставишь кружку на кофейный столик. Быстро поднимаешь ее, подсовывая снизу подстаканник. Сколько раз ты получал от нее за это. Что сложно подставить подстаканник, чтобы не было пятен на столе? Она очень трепетно относится к этому. И тебе в ней это нравится. Кто-то должен следить за мелочами в доме. И у нее это получается исключительно хорошо. Это красило твою холостяцкую берлогу, в те моменты, когда она была здесь.
ТЫ о чем-то задумываешься, и тебя опять накрывает. Где она? Хлопаешь себя по карман джинс, ища мобильник. Вспоминаешь, что оставил его на в кухне, где сидел. Встаешь и идешь туда. Смотришь, нет ли смс от нее или пропущенных звонков. Ничего. Опять в голову лезут плохие мысли. И тебе все сложнее их отгонять. Ты уже почти готов поддаться им, дать эмоциям возобладать над здравым смыслом.
Листаешь номера, находишь ее. Минуту думаешь, позвонить или написать. Написать или позвонить. Понимаешь, что не сможешь выдавить ни слова из себя, ведь ты сильно нервничаешь, и успел напридумывать себе кучу всего плохого. Это будет мешать говорить, ведь ты изначально настроен на отрицательный результат беседы. Если позвонишь, то непременно захочешь ее в чем-нибудь обвинить. Или спросить, почему она не подходит к телефону. Или еще что-нибудь.
Пишешь ей смс. Пару раз набираешь слова, а потом стираешь их. Проходишься из угла в угол. Не знаешь, что сказать. И отправляешь просто: где ты.
Глупо, наверно. Но ничего умнее в голову не приходит. Бац, отправлено. Через пару секунд приходит отчет, о том, что смс доставлено в столько-то, такому-то абоненту. А то ты не знаешь. Вздыхаешь. Думаешь, что она тебе ответит. И ответит ли вообще.
Плохо, когда начинаешь переставать понимать человека. Порой чувства изнашиваются, их портит расстояние, из которого возникает недоверие. Или недомолвки, или еще что-то. У всех обычно по-разному, но, в конечном счете, про одно и, то же. А бывает так, что слишком много общения. Да. Да. И в конце концов ты не находишь темы для разговора. Точнее темы то есть, но они кажутся тебе не интересными, поверхностными. А когда ты начинал раньше что-то подобное ей рассказывать, то бывало, она не впопад вставляла какую-нибудь фразу. Совсем не относящуюся к предмету разговора. И ты осекался, и продолжал дальше как-то не уверенно.
Не мог понять, толи ей интересно, толи нет. В итоге наступали моменты, когда ты вообще ничего не говорил. А она думал, что ты из-за чего-то на нее обиделся. Хотя ты просто не понимал. А она не могла понять тебя. Вот и начинался замкнутый круг.
Дзинь! Твой телефон говорит тебе, что получена новая смс. Ты нетерпеливо жмешь прочесть. Смс короткая. Всего четыре слова. Привет. Я еду к тебе.
Ты улыбаешься как маленький, и как-то облегченно вздыхаешь.
Проходит полчаса и звонит трубка домофона, ты отвечаешь – это она. Жмешь кнопку открытия двери подъезда. Глупо ходишь возле открытой двери, семеня туда-сюда. Наверное, чувствуешь себя ни в своей тарелке.
Но вдруг ты понимаешь, что она может не придти домой. Или ее автоответчик не сохраняет пустые сообщения. Или ее подруга придет раньше, и сотрет это молчаливое признание. Вдруг она сейчас вообще с другим. Сидит в кафе, пьет свой любимый чай с жасмином. А он сидит напротив и смешит ее, рассказывает какие-нибудь интересные истории, о том, как взбирался на высокую гору или прыгал с парашютом. Мол, страшно жутко, но потом…пьянящее чувство свободы и полета смешиваются, и это как наркотик. А она очарованная словами будет смотреть на него влюбленными глазами.
Вдруг ты понимаешь, что сам придумываешь сценарий событий. Изначально отрицательный, такой, что не даст повода усомниться в своей правоте. И в ее грешности. А что если и правда у нее кто-то есть? Может она задерживалась после работы не с подругой? Или ходила в ночной клуб вовсе не день рождение брата отмечать?
И вот у тебя в голове опять рождаются безумные идеи. Как он провожает ее до дома. Держа за руку. А потом они обязательно стоят возле подъезда и разговаривают. Конечно, он опять рассказывает ей, что-то интересное, а она опять с интересом слушает. Потом они прощаются, она даже позволит ему поцеловать себя на прощание в щечку. Конечно в щечку! Она же приличная девушка, а он просто друг. У нее есть парень.
Ты трясешь головой и встаешь с пола, чтобы пройтись по комнате. Стучишь себя по губе телефонной трубкой. Так, легонько, тук-тук. Нервничаешь, не находишь себе место. Тебя переполняет злость. Только ты не понимаешь к кому. К себе? К нему? К Ней?
Останавливаешься возле барной стойки, ты всегда хотел такую на кухню, чтобы можно было стоять за ней или сидеть на высоком стуле, и пить пиво или коктейль. Да и ей она нравилась, она очень любит на нее облокачиваться. Телефон как-то сам вываливается из руки, ты упираешься в эту стойку. Обхватываешь край и сжимаешь, пока пальцы не побелеют. Отпускаешь, когда становиться уже больно, вроде бы немного успокоился.
Наверное, от того, что отвлекся от нее. От мыслей о ней. Как-то на автомате походишь к плите, снимаешь чайник. Трогаешь его ладонью. Теплый. Наливаешь себе чай, делаешь глоток и идешь в зал, думая, что же делать дальше. Кружку слега теплая, а руки замерзли, ты держишь ее двумя руками, пытаешься отогреть озябшие конечности. Хотя не понятно, вроде лето, с чего можно мерзнуть.
Садишься на диван, включаешь телевизор, отпивая еще глоток чая. По телику ничего интересного, листаешь канал за каналом. Тут новости, опять где-то взорвали бомбу. Здесь какой-то дурацки сериал, там прогноз погоды.
Не найдя ничего, ты выключаешь телевизор, допиваешь чай и ставишь кружку на кофейный столик. Быстро поднимаешь ее, подсовывая снизу подстаканник. Сколько раз ты получал от нее за это. Что сложно подставить подстаканник, чтобы не было пятен на столе? Она очень трепетно относится к этому. И тебе в ней это нравится. Кто-то должен следить за мелочами в доме. И у нее это получается исключительно хорошо. Это красило твою холостяцкую берлогу, в те моменты, когда она была здесь.
ТЫ о чем-то задумываешься, и тебя опять накрывает. Где она? Хлопаешь себя по карман джинс, ища мобильник. Вспоминаешь, что оставил его на в кухне, где сидел. Встаешь и идешь туда. Смотришь, нет ли смс от нее или пропущенных звонков. Ничего. Опять в голову лезут плохие мысли. И тебе все сложнее их отгонять. Ты уже почти готов поддаться им, дать эмоциям возобладать над здравым смыслом.
Листаешь номера, находишь ее. Минуту думаешь, позвонить или написать. Написать или позвонить. Понимаешь, что не сможешь выдавить ни слова из себя, ведь ты сильно нервничаешь, и успел напридумывать себе кучу всего плохого. Это будет мешать говорить, ведь ты изначально настроен на отрицательный результат беседы. Если позвонишь, то непременно захочешь ее в чем-нибудь обвинить. Или спросить, почему она не подходит к телефону. Или еще что-нибудь.
Пишешь ей смс. Пару раз набираешь слова, а потом стираешь их. Проходишься из угла в угол. Не знаешь, что сказать. И отправляешь просто: где ты.
Глупо, наверно. Но ничего умнее в голову не приходит. Бац, отправлено. Через пару секунд приходит отчет, о том, что смс доставлено в столько-то, такому-то абоненту. А то ты не знаешь. Вздыхаешь. Думаешь, что она тебе ответит. И ответит ли вообще.
Плохо, когда начинаешь переставать понимать человека. Порой чувства изнашиваются, их портит расстояние, из которого возникает недоверие. Или недомолвки, или еще что-то. У всех обычно по-разному, но, в конечном счете, про одно и, то же. А бывает так, что слишком много общения. Да. Да. И в конце концов ты не находишь темы для разговора. Точнее темы то есть, но они кажутся тебе не интересными, поверхностными. А когда ты начинал раньше что-то подобное ей рассказывать, то бывало, она не впопад вставляла какую-нибудь фразу. Совсем не относящуюся к предмету разговора. И ты осекался, и продолжал дальше как-то не уверенно.
Не мог понять, толи ей интересно, толи нет. В итоге наступали моменты, когда ты вообще ничего не говорил. А она думал, что ты из-за чего-то на нее обиделся. Хотя ты просто не понимал. А она не могла понять тебя. Вот и начинался замкнутый круг.
Дзинь! Твой телефон говорит тебе, что получена новая смс. Ты нетерпеливо жмешь прочесть. Смс короткая. Всего четыре слова. Привет. Я еду к тебе.
Ты улыбаешься как маленький, и как-то облегченно вздыхаешь.
Проходит полчаса и звонит трубка домофона, ты отвечаешь – это она. Жмешь кнопку открытия двери подъезда. Глупо ходишь возле открытой двери, семеня туда-сюда. Наверное, чувствуешь себя ни в своей тарелке.
Видишь ее. Она идет по коридорчику. Дело в то, что твоя квартира в глубине лестничной площадки. Вот и получается, чтобы попасть к тебе, нужно пройтись по такому небольшому коридору, заставленному ящиками и мешками.
У тебя немного замученный вид, ты чувствуешь это где-то в глубине души. Ничего, сам виноват. Она идет и улыбается, глядя на тебя. Несет небольшой пакет, который просвечивает, и видно, что внутри продукты.
Она подходит, ты обнимаешь ее, он жмется к тебе. Соскучилась. Вы целуетесь, ты забираешь у нее пакет. Она разувается и проходит на кухню, где ты уже распихиваешь еду по полкам холодильника. Она садиться рядом, за барную стойку. Облокачивается на нее, и улыбается глядя на тебя. Ты тоже украдкой посматриваешь на нее, улыбаешься ей в ответ.
Она что-то тебе рассказывает. Говорит, что была у мамы, ей прихватило сердце, пришлось срочно уехать. Но все оказалось хорошо. Ты сидишь рядом, держишь ее за руку. Слушаешь, про то, как здорово у них в деревне. Там все такое ярко-зеленное. Не то, что в городе, с его серыми сводами и полупустыми парками.
И ты понимаешь, что зря себе все придумал. Просто ты такой, немного психованный что ли. И она это знает. Видит по твоему лицу. Но ей это нисколько не мешает любить тебя таким, какой ты есть. Спрашивает, чем ты занимался, пока ее не было. Отвечаешь, что работал как волк. Немного отводишь глаза, стыдясь своих ранних мыслей. Она улыбается еще шире. Берет тебя за руку, говорит, что хочет, чтобы ты посмотрел с ней телевизор. Посидел рядом. Ты идешь за ней.
Вы садитесь на диван, обнимаетесь, она прижимает голову к твоей груди, упираясь ей в твой подбородок. А ты обхватываешь ее. Она теплая. И так сидите. Смотрите какую-то передачу. Точнее идет, какая-то передача. А вы просто сидите на диване, с включенным телевизором в комнате.
У тебя немного замученный вид, ты чувствуешь это где-то в глубине души. Ничего, сам виноват. Она идет и улыбается, глядя на тебя. Несет небольшой пакет, который просвечивает, и видно, что внутри продукты.
Она подходит, ты обнимаешь ее, он жмется к тебе. Соскучилась. Вы целуетесь, ты забираешь у нее пакет. Она разувается и проходит на кухню, где ты уже распихиваешь еду по полкам холодильника. Она садиться рядом, за барную стойку. Облокачивается на нее, и улыбается глядя на тебя. Ты тоже украдкой посматриваешь на нее, улыбаешься ей в ответ.
Она что-то тебе рассказывает. Говорит, что была у мамы, ей прихватило сердце, пришлось срочно уехать. Но все оказалось хорошо. Ты сидишь рядом, держишь ее за руку. Слушаешь, про то, как здорово у них в деревне. Там все такое ярко-зеленное. Не то, что в городе, с его серыми сводами и полупустыми парками.
И ты понимаешь, что зря себе все придумал. Просто ты такой, немного психованный что ли. И она это знает. Видит по твоему лицу. Но ей это нисколько не мешает любить тебя таким, какой ты есть. Спрашивает, чем ты занимался, пока ее не было. Отвечаешь, что работал как волк. Немного отводишь глаза, стыдясь своих ранних мыслей. Она улыбается еще шире. Берет тебя за руку, говорит, что хочет, чтобы ты посмотрел с ней телевизор. Посидел рядом. Ты идешь за ней.
Вы садитесь на диван, обнимаетесь, она прижимает голову к твоей груди, упираясь ей в твой подбородок. А ты обхватываешь ее. Она теплая. И так сидите. Смотрите какую-то передачу. Точнее идет, какая-то передача. А вы просто сидите на диване, с включенным телевизором в комнате.
No comments:
Post a Comment